
Hay quienes gozan con canciones de alegria,
hay quienes escriben a la vida y al amor,
en otros planetas, imaginarian una bella vida,
si solo nos oyeran y leyeran, creerian que somos bendiciòn,
todos hablan de belleza y de enamorarse,
muchos poetas solo saben deleitarte,
hay quienes gozan con melodias fuertes y alegres,
pero yo me fundo en tonos de melancolia y desgarraciòn,
es verdad que algunos sueñan con algo mejor,
pero a mis ojos no puedo mentirles,
en el mundo hay amor, mucho sufrimiento y dolor,
hay muertos y torturados, sepultados sin alguna flor,
libros de amor, poesias de dicha y de ilsuiòn,
hay tirados en las banquetas de cualquier andador,
existen en los cuadernos de cualquier adolescente,
se escriben en los ojos de cualquier enamorado,
pero hay letras que se aglutinan en las gargantas,
no siempre, se es tan fuerte, ni tan vangloriado,
aveces nos pulveriza el alma, la muerte,
y la tragedia, deztroza nuestras entrañas,
no siempre las tormentas lavan las avenidas,
aveces las inundan y las dejan exterminadas,
que bello es el poema y que bella esa flor,
mira a ese iluso, que la vanidad no le dio ese amor,
que bonitas las princesa que se enamoran con una flor,
pero al regresar a la realidad, amor es rostro y pasiòn,
que delicados son esos caballeros de la historia,
pero en la calle no hay doncellas,
pues sus ojos solo ven senos y curvas perfectas,
la gente detesta la verdad, se enamora de la mentira,
y por eso le duele tanto descubrir esa falacia,
pero por eso mismo, sigue alimentandose del error,
Que lindo es hablar de un cielo azul,
de una luna que nos vigila y nos platica,
que lindo es hablar de abismo, cuando no los hemos vivido,
que bonito es decir que hacemos arte, si vivimos de ella,
quiero quedarme dormido en el mejor libro escrito,
quiero ignorar al mejor poeta, quiero ver la realidad,
quiero que te des cuenta de que estoy loco y desahuaciado,
pero que un dia se cumplan mis profecias,
" decia el poeta de la nada, a la humanidad ",
mientras agonizaba en el suelo,
los enamorados, pasaron a su lado,
le despreciaron y dijeron, que asco, que mala voluntad,
los poetas se mofaron y dijeron mendigo,
nunca seras de nuestra elite, para vivir como vostros,
los musicos tomaron su vida para hacer una cancion,
y gritarle a la humanidad que estaban con la gente como èl,
meintras sus discos se vendian y eran adorados,
la multitud aplaudia, y se embrutecia de algarabia,
despues de unos años, los besos eran agrios,
el sexo era un compromiso matrimonial,
las promesas de amor era violencia intrafamiliar,
los hijos, eran un estorbo,
las rosas eran tragos de alcohol, mezlcados de dolor,
los musicos eran rock stars,
los poetas hacian encuestas sobre lo que la gente queria leer,
y su arte eran desayunos lujos, con buenas regalias, por leer,
el mundo era feliz y bello como lo vez hoy.
la poesia era hermosa y la falacia seguia en auge.
el poeta estaba muerto, su cadaver putrefacto.
no lo quize ver , quize ignorarlo como lo hacian los demas,
pero no pude,
quiza habria podido , si pudiera tener sus ojos.
R. TEU
http://www.myspace.com/reverendoteu